Обожженные солнцем (записки первостольницы)

Узкая улочка старого города уходила вниз, к морю. Его еще не было видно, но запах ощущался отчетливо, и где-то на самой границе слышимости шелест волн… неясный, ощутимый скорее кожей, но сомнений не было – пару поворотов мощеной булыжником мостовой и в просвете между домами, далеко внизу вспыхнет бирюзовым огнем бархатистая поверхность просоленной слезами русалок и китов воды.

Все было удивительно прекрасно: прохладная шершавость каменных стен домов, до которых можно было дотронуться по обеим сторонам улочки, яркие краски цветов в кашпо под окнами, прозрачная насыщенная голубизна высокого летнего неба над головой… Улыбаясь своим мыслям, я почти бежала, предвкушая встречу с прекрасным.

За одним поворотом улочки последовал второй, потом еще один и еще, потом я, не задумываясь, повернула направо на развилке, под уклон. Потом налево и еще раз налево. Дорожка петляла между домов, а над головой огромной неоновой лампой сияло небо. Шум волн становился все отчетливей и отчетливей, казалось, что я спустилась уже к самому подножью склона, на котором стоял город, и вдруг за очередным поворотом уперлась в дверь. Дверь в стене, выкрашенная синей краской. Самая обыкновенная.

Я была несколько озадачена… Как же море? Я даже обратной дороги не запоминала. По доносящимся из-за двери звукам было очевидно, что она открывается прямо на берег, мерещились даже брызги волн, царапающие кожу крохотными кристалликами соли… Войти? Неудобно как-то… может, там люд...